MELANCOLÍA EN EL CAMINO.

Relato presentado al Tercer Concurso Literario de Relato Corto por Manuel Terrín.

      Queridísimo esposo:

Los hijos de los hijos de los gorriones que volaban alrededor del Camino, cuando lo hicimos juntos, han desaparecido.

Llueve sobre el Camino de Santiago.

 Cuando vine, el sol estaba al descubierto y piaban apasionadamente, dando saltitos. Ahora llueve y todos han desaparecido. Los cuervos, goterones de sombra flotante, alzan su poderío sobre colinas mojadas, desafiantes y grotescos.

Llueve y al Camino se le acaba la risa.

Erguida entre las piedras, me he puesto a mirar hacia arriba con los brazos abiertos. Las mujeres siempre miramos hacia arriba, con los brazos extendidos, cuando queremos hablar con los muertos.

Si alguien atravesara a mi lado este lugar, como cuando lo hicimos juntos, me llamaría loca. Pero nadie me acompañará. Nada conduce sin ti hacia ninguna parte.

Llueve sobre el Camino de Santiago.

 Llueve sobre los olivares. Sobre las encinas. Sobre el graznido de los cuervos. Sobre el rumor creciente de los arroyos. Sobre mi corazón sin alas alrededor del tuyo.

Hemos hecho juntos estos senderos con los pies decorados por el esmalte del amanecer. Hemos trastumbado colinas y barrancas. Hemos visto pájaros como besos de música en los árboles y las botas podridas de algún soldado muerto.

Si tú me hablaras con el alma yo te escucharía con el corazón. Y te diría que voy caminando con tus pies, que comparto la corona de espinas, que nada hay más puro que el amor a los muertos.

Llueve sobre el Camino de Santiago.

 Llueve sobre alamedas. Sobre mis espaldas. Sobre los helechos. Sobre esta vía que sostiene una parte de nuestra historia.

Los hijos de los hijos de los cuervos que un día salpicaron de sombra nuestros ojos, agoreros, vuelan hoy sobre mi cabeza con el ocaso derramado en el alma. Sobre mi cabeza y sobre mi corazón.

Ahora todo me parece vacío. Ahora no hay reses pastando en las dehesas. Ni perros ladradores. Ni risas infantiles. Ahora todo es memoria.

Llueve sobre el Camino de Santiago.

Pero estas gotas de agua no son gotas de agua. Son tus besos, esposo mío. Miles, millones de besos desprendidos de tus labios a través de la lluvia.

A través de la lluvia y de las piedras mojadas.